Não quero ser a sombra de uma pessoa qualquer, pois sei o quanto é ruim a margem do erro ou conivência com determinadas situações, e eu me importo. Não deveria me importar, mas me importo com o certo. Eu devia mesmo era mandar se foder, mas não consigo, por isso escolho sempre um caminho novo.
As batalhas internas que travamos em certos relacionamentos me tiram do sério, pois não há tratado de paz que possa proferir, não de mim, porque dentro de mim tudo é flamejante e não existem defesas para o que sinto e vivo, por isso escrevo, para acalmar alguma coisa que anda ardendo há muito tempo aqui e foi desencadeado sabe – se desde quando.
Defesas, cinismos, sarcasmos... São coisas interessantes vistas de fora, mas difíceis de mantê-las. Então escolho ser eu mesma, nessa mesma existência intensificada pela minha histeria. Me sinto saudável sendo aquela que chora na frente do espelho e que escreve em meu notebook burguês algo que há de mais verdadeiro. Pra mim a onda perfeita nesse mar revolto que em mim habita é vomitar as palavras que me consomem na cara de quem as merece e depois seguir aliviada e de mãos trêmulas. Há na palavra de baixo calão ‘Filho da Puta’ algo de mágico que a torna linda, mundana, irada e eu não posso deixar de proferi-la, na verdade, gostaria de entoá-la em todos os momentos possíveis, convenientes ou não. Tem coisa mais bonita do que dizer: Fora você. Seu FILHO DA PUTA!!!
As mentiras são sujeiras que esquecemos debaixo dos móveis, então eu limpo, limpo o meu mundo para me livrar do imundo e poder continuar com a verdade numa intensidade que só eu sei o quanto predomina em mim. Como uma doença, ela vai tomando conta da minha vida e não vejo outra forma de existir que não seja assim: profunda. Intensa. Histérica. Alegre. Mundana, às vezes fútil ou blazé, tantas personagens de Chico.
Acho que a dor de se saber só faz tudo isso comigo, então, eu bebo demais, anseio demais, ironizo demais, me interesso demais, vivo demais e isso é o que me faz existir e o que me faz escrever. |
